Honolulu Star Bulletin - Kirchenasyl in Deutschland: Letzte Hoffnung unter politischem Druck

Für Ritta Seno war das Kirchenasyl der entscheidende Unterschied zwischen Verzweiflung und einem neuen Leben. Die 22-jährige Syrerin erinnert sich an die Wochen, die sie mit ihrem Vater in einem Wald nahe der polnischen Grenze verbrachte, nachdem sie von Schleusern an die EU-Außengrenze gebracht worden waren. Sie hörte das Schnaufen von Wildschweinen im Dunkeln, schlief unter freiem Himmel und wurde schließlich in einem ummauerten Flüchtlingslager bei Białystok eingesperrt. Nach zwei Monaten dieser Isolation war sie so apathisch, dass ein Arzt ihre sofortige Entlassung anordnete. Erst als sie nach Deutschland gelangte und in der Nathanael-Kirche in Köln-Bilderstöckchen Aufnahme fand, begann sich ihr Leben zu erholen.

Heute ist Seno wieder quirlig und hilft beim Übersetzen im Kirchensaal, wo zwei Kleinkinder mit Rollern umherdüsen. Als eines der Kinder auf sie zuläuft und von ihrem Roller springt, breitet sie die Arme aus und wirbelt das Kind herum. „Wusste ich doch. Das macht allen Spaß!“, lacht sie. Doch ihre Freude ist geprägt von der Erinnerung an eine Zeit, in der sie sich nicht sicher war, ob sie überleben würde. Sie möchte wissen, was aus der Kirche geworden ist, in der sie vor einigen Monaten Asyl fand. Im umfunktionierten Küsterbüro, in dem sie einst schlief, steht noch immer ein Bett. Der Raum misst nur etwa sechs Quadratmeter und dient nun einer sechsköpfigen Familie aus Afghanistan als Schlafstätte.

„Es ist klein, aber es ist das Beste, was mir je in meinem Leben passiert ist“, sagt Seno nickend. Ihre Haare wippen bei der Zustimmung. Ohne das Kirchenasyl wäre sie nach Polen abgeschoben worden. Sie hätte ihre Familie nicht nachholen können und würde heute weder als Sozialarbeiterin noch ihr Vater als Busfahrer arbeiten. „So können wir dem Land auch was zurückgeben“, betont sie dankbar.

Seno ist eine von über 2.000 Geflüchteten, die im Jahr 2025 in Deutschland in ehemaligen Küsterbüros oder Pfarrwohnungen der evangelischen und katholischen Kirche leben. Hunderte von ihnen sind Kinder. Die meisten stammen aus Syrien, Afghanistan und dem Irak. Pastorinnen, Pfarrer und Gemeindemitglieder bewahren sie damit vor einer Abschiebung in die sogenannten EU-Ersteinreiseländer. Dieser Akt der Solidarität ist in der Europäischen Union eine Seltenheit und gerät immer wieder in die Kritik, weil er angeblich das gängige EU-Recht untergrabe.

Die politische Lage für das Kirchenasyl hat sich verschärft. Prominente Kritiker wie der SPD-Politiker und ehemalige Staatssekretär im Bundesjustizministerium, Christian Lange, sind aus der Kirche ausgetreten. Er argumentierte, die Praxis spiele der AfD in die Hände. In Sachsen-Anhalt wird sogar diskutiert, das Kirchenasyl unter einer möglichen künftigen AfD-Regierung gänzlich zu stoppen. Rechtlich gesehen hat das Kirchenasyl keine feste Grundlage in Gesetzen. Es beruht auf einem stillen Kompromiss zwischen dem Bundesamt für Migration und Flüchtlinge (Bamf) und christlichen Kirchengemeinden.

In Köln-Bilderstöckchen ist dieser Kompromiss im Alltag angekommen. Reinhild Widdig, Pfarrerin der Nathanael-Kirche, weist darauf hin, dass hier keine Schwerstkriminellen versteckt würden. In einem ehemaligen Besprechungszimmer stehen nun drei Wäscheständer und vier Kühlschränke, die die Gemeinde angeschafft hat. Bis zu zehn Kirchenasyl-Gäste finden in der Kirche Platz. Die Menschen, die hierherkommen, seien erschöpft und voller Angst, sagt Widdig, die seit knapp zehn Jahren Schutzsuchende betreut.

In der Regel droht den Geflüchteten eine Abschiebung oder Überstellung nach der Dublin-III-Verordnung, weil sie ihren Asylantrag bereits in einem anderen EU-Land gestellt haben. Die Flüchtlingsbeauftragten der Landeskirchen legen dem Bamf ein Dossier vor, das belegt, dass eine Rückführung für die Menschen nicht zumutbar wäre. Wenn die Behörde einwilligt, gilt das Kirchenasyl so lange, bis die Abschiebefrist abgelaufen ist. In der Regel sind das sechs Monate.

„Nach dem Ablaufen dieser Frist ist es, als hätte sich der Himmel aufgetan und der Mensch sei auf deutschen Boden gefallen“, fasst Widdig zusammen. Dann wird der Asylantrag in Deutschland bearbeitet. Widdig beobachtet mit Wohlwollen, wie schnell sich die Menschen hier erholen. Ritta Seno schüttelt den Kopf, wenn sie an das denkt, was sie erlebt hat. „Was ich dort erlebt habe, muss ich aus meiner Erinnerung löschen. Ein Glück muss ich nicht wieder zurück.“

Seno besucht regelmäßig andere Asylgäste in der Kirche. Sie klopft behutsam an die Tür des ehemaligen Archivs und fragt: „Can I come in?“ Eine zierliche Frau öffnet die Tür und lächelt aus dunkelbraunen Augen. Es ist Aissatou, deren Name von der Redaktion geändert wurde, da sie online nicht auffindbar sein möchte. Auf dem Regal steht eine rote Blume aus Legosteinen, an den Wänden hängen leere Bilderrahmen. „Da müssen wir dringend was reinmachen!“, findet Seno. Aissatou nickt erfreut. Obwohl sie sich erst wenige Male gesehen haben, mochten sie sich auf Anhieb.

Aissatou ist 20 Jahre alt und vor einer Zwangsheirat aus einem westafrikanischen Land geflohen. Aus Angst vor ihrer Familie nennt sie das Land nicht. Allein hat sie über das Mittelmeer nach Spanien gekämpft, wo sie einen Asylantrag stellte, bevor sie weiter nach Deutschland floh. In ihrem Härtefall-Dossier, das dem Bamf vorliegt, ist dokumentiert, dass sie auf all ihren Stationen sexuelle Gewalt erfahren hat. Eine Auflage im Kirchenasyl ist, dass die Schutzsuchenden das Gelände nur in wenigen Ausnahmefällen verlassen dürfen. „Das ist nicht leicht“, sagt Aissatou. Weil ihr Antrag nicht rechtzeitig eingegangen war, wurde ihre Überstellungsfrist auf 18 Monate verlängert. „So komme ich aber zur Ruhe“, erzählt sie. „Hier im Kirchenasyl fühle ich mich das erste Mal in meinem Leben sicher.“

Jan Niklas Collet, einer von drei Sozialberatern beim Projekt „Zuflucht“, bestätigt, dass solche Erfahrungen leider zu oft vorkommen. Die Mehrheit der Menschen, die Asyl in Deutschland beantragen, habe schwere Gewalt erlebt. Hinzu komme der Stress in großen Sammelunterkünften mit wenig Platz und Fachkräften. „Umso wichtiger ist es, dass wir einen sicheren Raum bieten und fachlich unterstützen“, sagt Collet.

Um mehr Geflüchtete aufnehmen zu können, hat das Projekt einen alten gebrauchten Wohnwagen gekauft, der im Garten steht. In einigen Tagen sollen zwei uigurische Frauen dort einziehen. Collet arbeitet auch für das Netzwerk Asyl in der Kirche in Köln. Das Büro liegt im „Haus der Evangelischen Kirche“. Auf den Schreibtischen stehen Mate-Flaschen und ein selbstgemaltes Bild zeigt ein Strichmännchen mit einem Dach über dem Kopf. Daneben steht in krakeliger Schrift: „Danke“.

Das Netzwerk organisiert Kirchenasyle in Nordrhein-Westfalen. Über 50 Anfragen erhält das Team um Collet wöchentlich, doch nur den wenigsten kann geholfen werden. In den ersten fünf Monaten des Jahres wurden bereits 91 Personen untergebracht. Doch die Stimmung ist angespannt aufgrund der neuen EU-Asylgesetze (Geas). Die Abschiebefrist zum EU-Ersteinreiseland wurde von sechs auf 36 Monate verlängert, wenn eine Person als flüchtig gilt. Bei Menschen im Kirchenasyl wird dies grundsätzlich angenommen.

„So lange müssen Geflüchtete nun also im Kirchenasyl bleiben, damit der Antrag auf Asyl in Deutschland geprüft werden kann“, erklärt Collet. Es werde also weniger Plätze geben. „Für viele Geflüchtete bedeutet das, dass sie dann untertauchen, sich verstecken, irgendwie durchschlagen, auf eigene Faust versuchen, diese 36 Monate in Deutschland rumzubringen“, sagt er. „Mit Solidarität haben die neuen EU-Gesetze nichts zu tun.“ Wieder einmal müsse das Kirchenasyl neu erfunden werden. Collet bleibt zuversichtlich: Der Weg werde sich noch zeigen.

Knapp 550 Kilometer entfernt steht auf Fehmarn in Burg die St.-Nikolai-Kirche. Sie gehört zu einem Pfarrhaus und einem Gemeindehaus aus rotem Backstein sowie einem Friedhof. Hier lebt seit fünf Monaten eine vierköpfige Familie im Kirchenasyl. Die Mutter presst morgens Karottensaft, ein altes Familienrezept aus Afghanistan. Während die achtjährige Nasrin zur Schule geht, muss die 17-jährige Laila zu Hause bleiben. Beide Namen wurden geändert, da sie sich in einem Asylprozess mit ungewissem Ausgang befinden.

Laila vertreibt den Tag mit Kochen, Lesen und Deutschlernen. Vor dem Kirchenasyl hatte sie auf einer Berufsschule eine Integrationsklasse besucht und vier Stunden täglich Deutsch gelernt. Dreimal pro Woche kommen nun Unterstützer in die Kirche und bringen ihr die Sprache weiter. Laila träumt davon, in Deutschland zu bleiben, Jura zu studieren und einen Führerschein zu machen. Dinge, die unter den Taliban in Afghanistan undenkbar wären.

Die Chance, dass Geflüchtete nach dem Ende des Kirchenasyls in Deutschland bleiben dürfen, liegt bei über 80 Prozent. In Nordrhein-Westfalen bekommen Geflüchtete am häufigsten Asyl in einem Gotteshaus, dicht gefolgt von Hessen und Bayern. Doch die Nordkirche gerät zunehmend unter Druck. In Schwerin wurde Ende 2023 eine Kirche geräumt. In Hamburg wurde 2024 ein Afghane aus einem Kirchenasyl nach Schweden abgeschoben. Das Kirchenasyl schützt nur so lange vor einer Abschiebung, wie sich die Behörden an die informelle Abmachung halten. Der Staat hat jederzeit das Recht, in Kirchen, Pfarr- und Gemeindehäuser einzudringen und die Menschen herauszuholen.

Im Frühjahr 2025 sollte dieses Recht auch in Burg auf Fehmarn durchgesetzt werden. Justizangestellte aus Schleswig-Holstein waren vom Festland auf die Ostseeinsel gefahren, um das Kirchenasyl zweier iranischer Frauen aufzulösen. Unterstützerin Jutta Paetow ist immer noch aufgewühlt bei der Erinnerung an jene Nacht. Gemeinsam mit anderen brachte sie die beiden Frauen vom Pfarrhaus in die Sakristei der St.-Nikolai-Kirche. „Wir hatten eine Pinnwand aufgestellt. Auf der einen Seite standen zwei Feldbetten. Und auf der anderen hatte jemand auf die Schnelle eine Campingtoilette aufgestellt“, erzählt Paetow.

Auch Gesine Hansen vom Kirchengemeinderat erinnert sich an diese Nacht. „Ich habe hier gesessen und den beiden die Hand gehalten. Und die haben einfach nur bitterlich geweint. Aber sie wussten, wir sind da und wir schützen sie.“ Bis zum nächsten Morgen hielten ein Dutzend Menschen abwechselnd Wache. Die Pastorin der Gemeinde, Susanne Platzhoff, redete mit den Justizangestellten und verwies auf den fehlenden Durchsuchungsbeschluss. Mit Erfolg. Die Iranerinnen durften bleiben.

„Ich habe genau das getan, wofür ich mit meinem christlichen Glauben stehe, weil ich das einfach als richtig erkannt habe. Das ist für mich vielleicht so eine Art Martin-Luther-Moment, also: Hier stehe ich, ich kann nicht anders“, sagt Platzhoff. Dieser Zwischenfall hat die Menschen auf Fehmarn zusammengeschweißt. Die Gemeinde in Burg hat in den vergangenen drei Jahren rund 70 Menschen aus Afghanistan, Irak, Iran und anderen Ländern aufgenommen.

In dem Pfarrhaus, das zuvor über Jahre leer gestanden hatte, wohnt auch Lailas Familie. Die Kirche verzeichnet sinkende Mitgliederzahlen. Viele Gemeinden fusionieren, immer mehr Kirchengebäude bleiben ungenutzt. Mit dem Kirchenasyl hat sich die Gemeinde in Burg ein wenig neu erfunden. „Das gefällt nicht allen, aber viele Menschen suchen auch das Gespräch und stellen fest, dass sie viel gemein haben“, sagt Pastorin Platzhoff.

Gemeinsam mit ihrer Kollegin Bettina Axt und dem Kirchengemeinderat hat sie die Öffnung angestoßen. Auch die muslimische Community hält ihr Freitagsgebet seit einiger Zeit im Gemeindehaus ab. In diesem Jahr feierten sie hier zum ersten Mal das Fastenbrechen. Für Laila ist das eine Möglichkeit, andere Mädchen in ihrem Alter zu treffen. Mit einer Irakerin, die ebenfalls im Kirchenasyl lebte, und einer türkischen Bäckerin nutzt sie die Gelegenheit, die deutsche Sprache zu üben.

Zurück in Köln arbeitet Jan Niklas Collet neben seinem Job als Sozialberater auch beim Netzwerk Asyl in der Kirche. Er sitzt im Kirchensaal, wo weiterhin Gottesdienste und Chorproben stattfinden. Vor ihm sitzt ein Paar aus Afghanistan, das der usbekischen Minderheit angehört. Die Kinder wuseln zwischen den Stühlen, ein zwei Monate altes Baby schläft im Kinderwagen. Collet, promovierter Theologe in einem rosa Hoodie, zieht sein Handy heraus und öffnet eine Übersetzungsapp. Er beherrscht Altgriechisch, Latein und Hebräisch, doch für die Kommunikation mit den neuen Ankömmlingen ist die App nötig.

„Ich wollte euch erst mal fragen, wie es euch in den letzten Wochen hier gegangen ist“, sagt er. Die Frage wird ins Türkische übersetzt. Der Mann, Mitte zwanzig, spricht etwas ins Handy und reicht es Collet zurück. Eine halbe Minute später antwortet die App: „Vielen Dank. Uns geht es gut. Den Kindern fehlt nichts. Nur ein bisschen Bildung.“ Collet antwortet, dass er einen Schulplatz organisieren wird, und erkundigt sich nach der Gesundheit.

„Fast alle Menschen, die hier ankommen, haben irgendwelche medizinischen Anliegen. Und das kommt meist nicht im ersten Gespräch raus, sondern es dauert ein bisschen. Das braucht Vertrauen“, sagt Collet. Knieprobleme, Panikattacken, ausbleibende Periode – ein Helferkreis, zu dem auch Ärzte gehören, wird dann eingeschaltet.

Um die fünfzig Euro kostet ein Kirchenasylplatz in der Woche. Da die Geflohenen keine staatliche Unterstützung bekommen, sind die Gemeinden auf Spenden angewiesen. Damit das Kirchenasyl für die Geflüchteten zu einer guten Zeit wird, braucht es auch die Unterstützung der Ehrenamtlichen. In Köln-Bilderstöckchen sind es rund 40 Menschen, die mit den Bewohnern spielen, kochen und Deutsch unterrichten. Aissatou verbringt den Alltag vor allem mit Lernen und Lesen; sie möchte gerne eine Ausbildung zur Kinderkrankenschwester machen. Auch Ritta Seno und ihr Vater haben im Kirchenasyl Deutsch gelernt. „Ich konnte mich hier das erste Mal richtig konzentrieren“, sagt Seno.

Die Stimmung in der Nathanael-Kirche wirkt heiter. Ein Mann klimpert auf einem Klavier, es riecht nach Minze und Zwiebeln. Ritta Seno hat eingekauft und mit den Bewohnerinnen und fünf Ehrenamtlichen in der Küche gekocht. Aissatou und die Usbekin tragen Töpfe mit Gerichten aus Afghanistan und China in den Gemeindesaal. Ritta Seno schaut zufrieden in die Runde. „Ich bin wirklich sehr dankbar, dass ich die Chance für einen Neuanfang bekommen habe. Jeder Mensch hat das Recht darauf.“

I.Mele--HStB